martes, 15 de abril de 2014

NADIE SE EQUIVOCA CUANDO ESCRIBE POEMAS


Viveiro, agosto de 2013 por Pablo Müller


«Cuando escribo poemas

no tengo

nunca

sensación

de equivocarme»

Marta Sanz

 

El bosque en movimiento es el reflejo del miedo,

el caminante,

ahora, ¿hay bosque sin caminante?

El caos del mundo es el reflejo del caos nuestro de

cada día,

hay quien lee agobiado el mundo de

cada día,

hay una casa en la conciencia de

cada familia,

fuera hay un bosque, un error, un peligro,

— el conocimiento nuevo—

entonces,

¿para qué este miedo?

siempre para qué

 

jueves, 10 de abril de 2014

LA ESTELA GRIS DE PALOMA EN EL AIRE


Bilbao, sábado, abril 2014 por Pablo Müller


«…cuando tu vecina, (…) se lanzó por la ventana dejando una estela gris de paloma en el aire.»

Alberto Santamaría

 

¿sólo en marzo los jóvenes imitan a las palomas y dejan la ventana abierta tras su marcha? ¿cómo se respira en el aula de los supervivientes? ¿qué profesor sabe responder a esas miradas? No entiendes mi huida. No soy capaz de hacerlo. Cierto es que cogí la mano del médico que bajó de la garita el cuerpo del soldado de noche y su correspondiente disparo, es cierto que tengo su mirada escrita y guardada. ¿quién sabe vivir con ese miedo? Es tal vez la estela gris de la paloma aviso de la extrema dificultad que la vida tiene con algunos. No hay tanto fracaso en llegar al mismo final un poco antes, - algunos economistas defienden ahí el éxito – dijo después aquella joven hace treinta años que escribía poesía, que dejó un tarro de mermelada en la cocina y luego dijo basta a los oídos de las palomas. Un patio.

 


viernes, 4 de abril de 2014

VIDA Y PAPELERAS


Bilbao, frío, noviembre de 2013 por Pablo Müller



«Hace falta vida para amar la Vida»

Edgar Lee Masters

 

Tú escribes marzo, final, dos mil catorce,

un papel en el bolsillo, una tarjeta de visita, el número de teléfono del marmolista, un extraño sol y la vida que falta para amar la vida,

tú planificas la disposición de las papeleras — ciudad y residuo —, inventario aproximado de la intemperie,

el gerente de la empresa de limpieza ordena que retiren papeleras a las noches, una de cada diez

— los leales del miedo obedecen —,

mañana, el jefe de personal despedirá un trabajador de cada diez

así las ciudades sin papeleras están siendo expoliadas, frío,

mientras tú y yo guardamos ese papel en el bolsillo:

dice marzo y final y dos mil catorce.

 

sábado, 29 de marzo de 2014

EL VERSO Y EL ARADO TIENEN EL MISMO ORIGEN


Hotel en Torrejón de Ardoz, mayo de 2013 por Pablo Müller


« El verso y el arado tienen el mismo origen.»

Hector Hernández Montecinos

 

no hay más días en mayo y los años

tienen los números imposibles, cerca de la muerte,

las mujeres ancianas alcanzan ya la edad de madre a la muerte,

y añoran a las hermanas calladas y añoran a todos sus hermanos muertos,

esas conversaciones pendientes,

es tanta la vida a las espaldas, y tanta por dejar,

afuera en mayo, y en Madrid,

llueve

 


sábado, 22 de marzo de 2014

NO HAY DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA: ES DE NOCHE



La mañana del 22 de marzo de 2013 por Pablo Müller

«El trabajo de la poesía es dar forma al vacío para que éste sea posible.»

Juan Gelman

 
No hay día Internacional de la poesía: es de noche,

 
estoy en el hotel lejos, cerca del mar,

en Piedras Blancas, Castrillón, en una cama distinta

donde durmió en su huida un hombre

camino de un puerto, donde durmió el esbirro al día

siguiente de torturarse cumpliendo órdenes,

donde dormirá un vendedor que en su sueño

asesina al jefe de ventas,

 

tengo en la mesilla el pasaporte y el atlas del niño

—Samarkanda, Miguel Strogoff

la idea de que la poesía y la propiedad privada no son

compatibles y el miedo de cada día: morir solo, lejos,

y en silencio,

en la habitación de un hotel, tras el día

internacional de la poesía,

sin vacío posible que asir.

 

21 de marzo de 2013, 22 de marzo de 2014




domingo, 16 de marzo de 2014

CIUDAD OLVIDO


Soria, febrero de 2014 por Pablo Müller


«Algo chilla por dentro, como un árbol.»

Esther Ramón – Caza con hurones

 

Hay ciudades como vidas como olvidos como poemas hechas del silencio

— noche — hechas de horror y sufrimiento

las cigüeñas ya no marchan y se alimentan en los estercoleros

ocupan las cruces y las desfiguran — en silencio —

venganza de tanto árbol cortado con premura

prisa en la palabra grito y su reflejo.

 

Hay ciudades sin más sentido que el pillaje

repletas de habitantes silenciosos

con la palabra preparada para el pronto pago

— descuento en la vida como olvido —

y su poema correspondiente de vacío.

martes, 11 de marzo de 2014

EL CARACOL DE MI BOCA


Zaragoza, la mañana del 21 de noviembre de 2014 por Pablo Müller



«el caracol de mi boca

recordando el sonido de los cielos calientes»

Soledad Fariña

 

¿agua soy? pregunta la piedra del fondo del rio, en su memoria que fue grande

 

llueve sobre el ruido verde de los árboles,

en la excepción se mueve la rapaz y su lenguaje

 

¿agua somos? es la pregunta de las piedras, al fondo del estanque, en la conciencia de su materia,

cuerpo de mañana al calor de nuestras sábanas,

en el cuello de las algas,

a los brazos del café y el pan caliente,

un vientre de tocino y aceitunas,

el sexo de lapicero y papeles,

 

¿agua soy?
 
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